Omvänt perspektiv
Midsommar
Kväll i inlandet.
Vem läser fortfarande Harry Martinsson?
En annan sorti
Det är januari. På min väg till jobbet sneddar jag alltid över ett fält. Några romer ibland kallade
eu-migranter har parkerat sina skraltiga husvagnar där. Det är morgon. De flesta har redan begett sig till sina hörn och torg. En äldre man är kvar. Han sitter framför en liten brädstumpsbrasa och försöker värma ut vinterkylan ur lederna. Våra blickar råkar mötas och med den allra tunnaste tråd mellan människa och människa, blir det en antydan till nickning, en blick och den där bit-ihop-minen, "kallt och ruggigt, ja huva". Och händer som lyfts en aning i nåt försök till hälsning.
En vecka senare är de alla borta. Till något annat litet tomrum som inte gäller för tillfället.
Undrar om det är hans tröja som blev kvar. Den ligger kvar länge. Ända till våren.
Sorti
En hök. Och sen är det sorti. Det går så fort.
Fast food
I min lilla fotovärld får bilderna gärna ligga i mappar ett tag och mogna. Lite "slowfood" över det hela. Det får ta sin tid. Om det är lite ruffigt kopierat eller bearbetat som det heter nuförtiden är inte hela världen. (Kunde inte motstå frestelsen att lägga till en liten svartkant också.)
Goda grannar
Eller som charkuteristen sa till sina söner ( när han låg på dödsbädden) : Pöjkar, pöjkar kom ihåg, ät aldri körv!